Observación poética

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente.

FERNANDO PESSOA, Autopsicografía

OBSERVACIÓN POÉTICA

Sus días pasan alegres

pastores sin enredarse,

en campos apetecibles

con sencillez saludable,

dichosos con los rebaños,

cuidando los animales.

Pacientes bajo los astros,

superando los pesares

–el miedo bien controlado,

distanciados de cobardes–,

ellos soplan caramillos

que hacen melódico el aire.

Gozan libres los placeres

en nemorosos lugares

y reposan en las noches

sin agobios despreciables.

Arrastrando sus cadenas

sufren los cantores vates,

complejos en una búsqueda

que lleva a ninguna parte,

atados al soniquete

que les daña y que les place.

Inquietos bajo la luna,

con el alma vulnerable

–espíritus angustiados,

aun con mil goces carnales–

elevan su vanidad,

quietos o en andar errante.

Su talento en decadencia

se apaga con los cantares

de dolorida belleza

que acotan sus libertades.

Flojedad y fortaleza

equilibran los mortales

de justa sabiduría,

que de la paz es garante,

pensando lo suficiente,

sin excesos neuronales.

Entre el ocio y el trabajo,

que alivia o que satisface

–en plena naturaleza

o espacios artificiales–,

se enfrentan a los temores

obviando lo miserable.

Humildes y generosos,

con grandeza de diamante,

viendo el valor, nunca el precio,

haciendo el alma más grande

Pensando sin egoísmo,

no sé a qué carta quedarme

cuando leo los escritos

de mentirosos juglares,

que ensalzan lo pastoril

desde asientos confortables.

Porque cantando lo mismo

y, de continuo, quejándose

–aunque vivan como reyes

o gocen como sultanes–,

me aburren sus letanías

y sus odas rimbombantes.

Cierto que algunos liróforos

llevan verdad en su sangre,

y en ellos veo la luz

de mi sed interminable.  

[2020, 29 nov.]

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El poeta sufriente que trae la sencilla vida pastoril a su mente, para liberarla de complicaciones y pesares, es una figura lejana, distante de este tiempo asimilado de ruido y de tumulto. El poeta inconforme de todo tiempo se debate entre las olas de un mar placentero y doloroso, intemporal, confundiendo el límite de la sinceridad y la mentira. El poeta modesto, de ayer y de hoy, busca sereno la luz de la verdad...

Claro de Luna, Claude Debussy