que sólo miran el pasar el tiempo…
Se pone sol, sin horizonte, en imprevisto invierno;
y entre las hojas, la ciudad brama desde el senil silencio.
Viejos amigos, temerosos de ser viejos. Joven pareja
que se imagina setentona, como la que contemplan...
En gastada fotografía, su memoria se preserva;
sienten sobre sus hombros lo que el tiempo pesa.
Viejos amigos y amigos viejos. A lo lejos
no ríe su futuro, y aún sus labios guardan besos.
Siempre jóvenes, a pesar del tiempo;
después de todo, ¡qué suerte no haber muerto!
Ya lo dijo Calderón: ¿Qué es la vida? Un frenesí. / ¿Qué es la vida? Una ilusión, / una sombra, una ficción; / y el mayor bien es pequeño; / que toda la vida es sueño, / y los sueños, sueños son.
Old Friends/Bookends
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